Poeme Amour

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• Poeme Amour 37 : Élégie
  Poeme Amour | 15 février 2009 | #105
  

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  Que le bonheur arrive lentement !
  Que le bonheur s’éloigne avec vitesse !
  Durant le cours de ma triste jeunesse
  Si j’ai vécu, ce ne fut qu’un moment.
  Je suis puni de ce moment d’ivresse.
  L’espoir qui trompe a toujours sa douceur,
  Et dans nos maux du moins il nous console ;
  Mais loin de moi l’illusion s’envole,
  Et l’espérance est morte dans mon coeur.
  Ce coeur, hélas ! que le chagrin dévore,
  Ce coeur malade et surchargé d’ennui,
  Dans le passé veut ressaisir encore
  De son bonheur la fugitive aurore,
  Et tous les biens qu’il n’a plus aujourd’hui ;
  Mais du présent l’image trop fidèle
  Me suit toujours dans ces rêves trompeurs,
  Et sans pitié la vérité cruelle
  Vient m’avertir de répandre des pleurs.
  J’ai tout perdu ; délire, jouissance,
  Transports brûlants, paisible volupté,
  Douces erreurs, consolante espérance,
  J’ai tout perdu : l’amour seul est resté.

  Auteur : Evariste de PARNY

   

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• Poeme Amour 36 : Je crois que c’est la première fois que je l’ai vu pleurer
  Poeme Amour | 10 février 2009 | #93
  

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  Il était assis au volant de sa voiture, comme à chaque fois que nous nous voyions. Je l’ai vu serrer son journal, tout à coup, froissant le papier en une seule liasse qui s’est recroquevillée de plus en plus à l’intérieur de son poing, jusqu’à ce qu’elle forme un indivisible volume dur et rigide. Il a fermé les paupières et des rides au coin de ses yeux se sont formées. J’ai préféré détourner le regard avant qu’il ne verse sa première larme. Je crois que tous deux, en ce même instant, avons baissé la tête, en signe de défaite, et en tentant de respecter le peu de pudeur ou de dignité qu’il lui restaient. Nous n’avons pas ouvert la bouche durant de longues minutes, si ce n’est pour laisser s’échapper de silencieux sanglots ou un souffle nerveux auquel ne suffisaient plus mes deux seules cavités nasales. Nous n’entendions que le tremblement des moteurs des quelques véhicules qui circulaient encore, et le son si particulier de leurs pneus sur le macadam humide. Le bourdonnement de la radio nous berçait lui aussi, bien que ni la réception ni le volume sonore ne pouvaient nous permettre de comprendre quoi que ce soit. C’est lui qui a parlé le premier, rompant le ronronnement suffoquant de ces abominables jours de pluie où il n’y a plus rien à dire. Je ne me rappelle pas ce qu’il a dit. Je ne me souviens d’aucun mot. Je n’ai rien retenu de cet instant que sa voix, que je n’ai pas reconnue. C’est cela seul qui est resté ancré dans ma mémoire, et c’est cela seul qui me transperça le ventre, comme une main de fer qui vient vous retourner les tripes. Je venais de comprendre que c’était fini. Cet homme n’était plus celui que j’avais connu. C’était bien là le même être de chair, et c’était bien là celui qui, chaque mardi, s’asseyait au volant de cette voiture. Mais ce n’était plus l’homme à la voix rauque que j’aimais tant, ce n’était plus celui qui, de ses yeux d’enfant coquin s’attardait sur mes robes du mardi, ce n’était plus l’homme qui n’avait jamais pleuré. Alors tout à coup, je voulu me lever, ouvrir la portière, et m’en aller tout de bon. Ne plus jamais revenir. Ni dans ce parking ni dans un autre. Tout oublier. Ne plus acheter le journal. Ne plus sortir le mardi. Et ne plus jamais pleurer. Pourtant je ne le fis pas.

  Après qu’il ait prononcé ces quelques mots dont je ne me suis jamais souvenue, il a détourné la tête. Je ne le voyais plus que de trois quarts et de dos. Peut être avait-il un cheveux gris ou n’était-il rasé que de la veille ? Je le crois mais je n’en suis pas sûre ; je pense que j’invente tous ces détails pour me rassurer, pour croire que je suis encore là, sur ce siège passager, la gorge nouée, les yeux rouges et l’estomac à l’envers.

  Lui, s’était mis à fixer le rétroviseur, probablement comme on fixe n’importe quel objet qui passe pour s’empêcher de pleurer. Au tumulte de la voie ferrée dans mon dos, j’avais pu deviner ce qu’il y voyait. Un train tout à coup venait de traverser d’un bout à l’autre, à une vitesse vertigineuse, ce petit carré d’image de la vie à l’envers. Il avait vu l’avant du TGV en parcourir toute la longueur en un éclair, puis un défilé de fenêtres et wagons qui lui semblait interminable. Enfin, la boucle s’était bouclée, le dernier wagon avait disparu, laissant place au même paysage que quelques secondes plus tôt.

  Il m’a regardée longuement avec le sourire affligé de celui qui ne veut pas faire souffrir ; puis, il a posé le journal froissé sur le tableau de bord, enfoncé ses doigts dans le mécanisme d’ouverture, est sorti. Il est parti, sans claquer la portière ni même la pousser un peu. Je suis restée assise à l’intérieur du véhicule. Je ne l’ai pas regardé s’éloigner. Je savais déjà quelle démarche il avait, son pas long et régulier qui faisait à peine tressauter ses épaules sous son blazer noir rayé de gris. Je suis demeurée seule quelques instants, de très longs instants. Je crois que j’y suis encore. La portière est grande ouverte et la pluie me crache à la figure ; le vent siffle, glacial, et s’engouffre tout autour de moi. Il n’avait jamais pleuré. C’est fini.

  Auteur : Elvire Boyé
  Ces textes sont des créations personnelles, ce sont des oeuvres libres de droits diffusés dans le cadre d’un contrat de licence “creative commons (http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.0/fr/)” avec restrictions.

   

• Poeme Amour 35 : La saveur du temps qui passe
  Poeme Amour | 10 février 2009 | #91
  

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  C’était devenu une habitude, un geste anodin. La première fois pourtant, il s’était senti comme un vrai criminel.

  Quatorze ans, c’est à peu près l’âge qu’il avait ce jour là. Réveillé plus tôt pour être certain de n’être pas surpris par ses parents, il avait descendu l’escalier de la maison à pas de loup, sur la pointe de ses chaussettes, redoutant le craquement d’une marche sous son poids. Le plus doucement possible, il avait ouvert la porte de la cuisine, et allumé le plafonnier. Ensuite, il avait fouillé le placard, car il n’était pas bien sûr de l’étagère sur laquelle il allait pouvoir le trouver. Ceci fait, il avait préparé la tasse et la cuillère, et avait considéré d’un air embarrassé l’objet qui se trouvait près de la fenêtre. Sans être tout à fait sûr de lui, il s’était remémoré les gestes mécaniques qu’accomplissait son père chaque matin, puis il les avait répété. Il avait doucement versé le café moulu dans le récipient réservé à cet effet, puis, il avait mis l’eau sur le feu, jurant après les allumettes qu’il avait maladroitement brisées avant d’enflammer le gaz de la cuisinière. Il avait sursauté soudain en entendant tousser dans la chambre du dessus. Après avoir arrêté tous ses gestes quelques instants pour s’assurer du silence, il avait repris son travail, tentant désespérément de contrôler le tremblement de ses mains. Il avait eut le temps de ranger le paquet dans l’armoire et de regarder un peu le jour se lever avant que l’eau ne boue enfin. Avec un torchon pour protéger sa paume, il avait empoigné la casserole brûlante, et avait prudemment versé son contenu dans la cafetière. Après quoi, il avait placé le filtre, et attendu un peu pour laisser décanter. Inquiet et impatient à la fois, il avait observé les milliers de petites poussières tourbillonner et s’amonceler tout au fond. Lorsqu’il avait jugé qu’il en était temps, il avait appuyé doucement sur la tige, la laissant s’enfoncer jusqu’en bas. Alors, il avait tiré sa chaise, versé le liquide brûlant devant lui, et porté à ses lèvres, sa toute première tasse de café.

  Quelques années plus tard, il avait allumé sa première cigarette dans un troquet, en dégustant ce même breuvage qui, à l’instar du tabac, n’allait jamais sans lui brûler la gorge ni laisser sur ses papilles un parfum âcre qui persistait pendant des heures durant. C’était un gobelet à la main qu’il avait vu Anita, pour la toute première fois, dans la cour du lycée. La nuque légèrement courbée, les yeux levés, il avait soufflé sur sa boisson, laissant la vapeur couvrir un instant les verres de ses lunettes ; et lorsqu’elle s’était dissipée, la jeune fille au veston rouge avait disparu. Mais cela n’avait bientôt plus eu d’importance puisque c’était avec elle qu’il avait partagé tous ses cafés du matin, accoudés à la table de leur cuisine ; et même si elle ne portait plus de veston rouge depuis très longtemps, si la chaleur de sa tasse avait de nouveau embué ses lunettes, le sourire d’Anita était toujours reparu.

  C’est devant une machine à café qu’on lui avait présenté l’homme qui lui avait fait signer le contrat de sa vie ; ainsi, c’est en se brûlant les doigts, tous les jours à dix heure, qu’il avait côtoyé ses plus lointains comme ses plus proches collègues, et retrouvé par hasard son plus ancien ami. Dans la salle de réunion qui jouxtait ce petit bout de couloir, il avait rencontré sa maîtresse, un jour d’hiver où il avait renversé, par mégarde, son café sur la jupe d’une femme élégante et outrée. Et c’est dans cette même pièce qu’on l’avait licencié plus tard, puisque la jolie demoiselle aux dessous de satin et à la robe tâchée de moka n’était autre que l’épouse de l’homme au contrat merveilleux. Peu de temps après, c’est en filtrant le café qu’il avait tout dévoilé à Anita. Et celle-ci l’avait quitté, quelques jours, plus tard en versant le liquide amer et brûlant dans leurs deux tasses, soigneusement disposées sur la table de leur cuisine.

  Et c’est ainsi, en brassant interminablement son café bientôt froid du bout de sa cuillère qu’il s’était senti, pour la toute première fois, réellement proche de la mort. Ce jour là, quelques dizaines d’années plus tard, c’est en effet par habitude et avec la sensation d’accomplir un geste anodin qu’il avait versé le café dans son unique tasse de porcelaine. Et lorsque la vapeur avait recouvert une fois de plus les verres de ses lunettes, il avait réalisé que si ses mains s’étaient misent à trembler, ce n’était plus par peur d’entendre tousser dans la chambre du dessus.

  Auteur : Elvire Boyé
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• Poeme Amour 34 : La lettre d’amour
  Poeme Amour | 10 février 2009 | #89
  

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  J’ai voulu t’écrire une lettre d’amour mais je n’ai pas su laquelle choisir.

  De A à Z, j’étais perdu, comme un gamin devant son premier abécédaire.

  Je n’ai pas su laquelle conviendrait mieux, du A des origines à l’R de ta voix rauque, de tes soupirs, ou celui qui soulevait tes jupes.

  J’aurais pu t’en écrire deux lettres d’amour, en t’écrivant un mot seulement, un mot d’amour, laisser planer le doute des souffrances en jouant sur les mots.

  J’aurais pu choisir l’o et rester seul face à ce grand vide, près à y basculer à tout jamais, observer ses parfaites rondeurs qui t’allaient tellement bien.

  Bien sûr il y avait l’m, qui a lui seul voulait tout dire, mais il y avait dans cet impératif un je ne sais quoi qui n’allait pas.

  Quant à l’u, ben je n’ai rien trouvé, je l’ai laissé de côté.

  J’ai parcouru les alphabets cyrilliques, chinois, arabes, mais je n’ai rien compris.

  Alors finalement j’ai décidé de ne rien écrire et de tout dire.

  Je serai là demain matin, à la première heure, et si tu ne veux pas de moi, si ta porte reste close, je glisserai dans ta boîte ce petit morceau de papier blanc, en espérant que ce sera suffisant.

  Auteur : Elvire Boyé
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• Poeme Amour 33 : Hyménée impatiente
  Poeme Amour | 10 février 2009 | #87
  

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  Hyménée impatiente

  Etourés d’aveugles incensés

  Sagesse insolente:

  Nous allons nous marier.

  Mondes, rêves qui vous insultent

  Sans vouloir vous offenser

  Nous vénérons notre culte,

  Nous allons nous épouser.

  Ne voulez-vous pas comprendre?

  Nous sommes déjà envolés.

  Vous ne voulez rien entendre

  L’anneau nous a mariés.

  Auteur : Elvire Boyé
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• Poeme Amour 32 : Dernière bière
  Poeme Amour | 10 février 2009 | #84
  

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  Les mots s’envolent par-dessus la table,

  Les rires roulent entre les verres

  Gorgée de bière.

  Sourires ou silences parfois.

  Des coins de lèvres qui se tordent pour découvrir une canine,

  Des yeux qui se posent sur une cendre au cendrier.

  Volutes de fumée.

  Tape moi l’épaule, éclat de rire.

  La mitraille s’accumule, on échange des billets, qui a la monnaie ?

  « Commande un demi. »

  Un verre qui se renverse, on se recule on s’écrie

  Craque une allumette, cigarette

  Quelques pleurs, confidences, grand silence

  Tourne les yeux, fond du verre, dernière bière

  Visage, lumière incandescente, illumine les larmes, cigarette

  Une boutade, dégringole, nouveau sourire

  Raclement de gorge

  Goût de bière, amer

  Les mots volent, virevoltent

  On s’écroule on s’esclaffe

  Mon cœur valse, tambourine

  On rougit, on bafouille

  Et fou rire

  Ecrase cigarette
  Tête en arrière, soupirs, sourires

  Les yeux brillent, le cœur tape, le cœur frappe

  On s’écroule on s’affaisse

  Dernière bière

  Accélère

  Jeux complices, éclats, silence

  Un ange passe

  Recommence

  Paquets vide, plus d’monnaie

  On tergiverse, on traîne, on se lève, on s’en va

  Courant d’air, vent froid,

  Plus d’tabac

  Mon cœur valse,

  On, s’embrasse on se serre

  On s’en va

  Dernière bière.

  Auteur : Elvire Boyé
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• Poeme Amour 31 : Les deux anges
  Poeme Amour | 1 janvier 2009 | #82
  

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  - ” Planons, lui disais-je, sur les bois que parfument
  les roses ; jouons-nous dans la lumière et l’azur des
  cieux, oiseaux de l’air, et accompagnons le printemps
  voyageur. ”

  La mort me la ravit échevelée et livrée au sommeil d’un
  évanouissement, tandis que, retombé dans la vie, je
  tendais en vain les bras à l’ange qui s’envolait.

  Oh ! si la mort eût tinté sur notre couche les noces du
  cercueil, cette sueur des anges m’eût fait monter aux
  cieux avec elle, ou je l’eusse entraînée avec moi aux
  enfers !

  Délirantes joies du départ pour l’ineffable bonheur de
  deux âmes qui, heureuses et s’oubliant par-tout où elles
  ne sont plus ensemble, ne songent plus au retour.

  Mystérieux voyage de deux anges qu’on eût vus, au point
  du jour, traverser les espaces et recevoir sur leurs
  blanches ailes la fraîche rosée du matin !

  Et dans le vallon, triste de notre absence, notre couche
  fût demeurée vide au mois des fleurs, nid abandonné sous
  le feuillage.

  Auteur : Aloysius BERTRAND

   

• Poeme Amour 30 : Orgueil
  Poeme Amour | 1 janvier 2009 | #80
  

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  J’ai secoué du rêve avec ma chevelure.
  Aux foules où j’allais, un long frisson vivant
  Me suivait, comme un bruit de feuilles dans le vent ;
  Et ma beauté jetait des feux comme une armure.

  Au large devant moi les coeurs fumaient d’amour ;
  Froide, je traversais les désirs et les fièvres ;
  Tout, drame ou comédie, avait lieu sur mes lèvres ;
  Mon orgueil éternel demeurait sur la tour.

  Du remords imbécile et lâche je n’ai cure,
  Et n’ai cure non plus des fadasses pitiés.
  Les larmes et le sang, je m’y lave les pieds !
  Et je passe, fatale ainsi que la nature.

  Je suis sans défaillance, et n’ai point d’abandons.
  Ma chair n’est point esclave au vieux marché des villes.
  Et l’homme, qui fait peur aux amantes serviles,
  Sent que son maître est là quand nous nous regardons.

  J’ai des jardins profonds dans mes yeux d’émeraude,
  Des labyrinthes fous, d’où l’on ne revient point.
  De qui me croit tout près je suis toujours si loin,
  Et qui m’a possédée a possédé la Fraude.

  Mes sens, ce sont des chiens qu’au doigt je fais coucher,
  Je les dresse à forcer la proie en ses asiles ;
  Puis, l’ayant étranglée, ils attendent, dociles,
  Que mes yeux souverains leur disent d’y toucher.

  Je voudrais tous les coeurs avec toutes les âmes !
  Je voudrais, chasseresse aux féroces ardeurs,
  Entasser à mes pieds des coeurs, encor des coeurs…
  Et je distribuerais mon butin rouge aux femmes !

  Je traîne, magnifique, un lourd manteau d’ennui,
  Où s’étouffe le bruit des sanglots et des râles.
  Les flammes qu’en passant j’allume aux yeux des mâles,
  Sont des torches de fête en mon coeur plein de nuit.

  La haine me plaît mieux, étant moins puérile.
  Mère, épouse, non pas : ni femelle vraiment !
  Je veux que mon corps, vierge ainsi qu’un diamant,
  A jamais comme lui soit splendide et stérile.

  Mon orgueil est ma vie, et mon royal trésor ;
  Et jusque sur le marbre, où je m’étendrai froide,
  Je veux garder, farouche, aux plis du linceul roide,
  Une bouche scellée, et qui dit non encor.

  Auteur : Albert SAMAIN

   

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